Davanti museo, dietro liceo

Gioventù interna, vecchiaia esterna.

Si è sempre detto che la giovinezza è una fase della vita.
Non ne sono più così sicuro.

Esiste un’età in cui cominciano i complimenti sbagliati.
“Non dimostri i tuoi anni.”
Come se l’obiettivo fosse vincere una gara contro lo specchio.

In realtà non mi interessa affatto sembrare più giovane.
Mi interessa restare giovane.

La giovinezza non è un periodo della vita.
È un modo di stare al mondo.
È la voglia di imparare, di dubitare, di cambiare idea, di entusiasmarsi per ciò che ancora non si conosce.

Per questo mi piace immaginare ogni persona come un edificio con due facciate.

Davanti si trova il museo. È la parte che tutti vedono.
Le rughe.
I capelli grigi.
Le cicatrici.
Le articolazioni che protestano.
Gli occhiali che cambiano gradazione con inquietante regolarità, fino a quando la cataratta smette di essere un termine medico e diventa un appuntamento sul calendario.

Il museo è inevitabile.
Ogni giorno vi si aggiunge un nuovo reperto.
Ogni esperienza trova la sua teca.
Ogni ricordo il proprio cartellino.

Dietro, invece, dovrebbe esserci il liceo.
Non vi si va per esporre ciò che si sa, ma per scoprire ciò che ancora manca.

Il liceo non è un edificio, è un atteggiamento mentale.
Significa continuare a fare domande quando gli altri distribuiscono certezze.
Avere ancora il coraggio di cambiare idea.
Accorgersi di non sapere.
Provare.
Sbagliare.
Riprovare.

Più il museo si arricchisce, più il liceo ha materiale su cui riflettere.
L’esperienza diventa un laboratorio, non un monumento.

L’errore comincia quando l’esperienza viene scambiata per verità.
A un certo punto qualcuno smette di apprendere e comincia semplicemente a citare sé stesso.
Ogni opinione diventa definitiva.
Ogni convinzione una reliquia.
Ogni successo passato la prova che non esista più nulla da imparare.

Da quel momento il liceo chiude.
Rimane soltanto il museo.

La differenza fra una persona anziana e una persona vecchia non è scritta sulla carta d’identità.

È scritta nel numero di cose che crede di avere ormai capito.

Conosco venticinquenni che vivono già in un museo.
Hanno smesso di studiare molto prima di finire la scuola.

E conosco ottantenni che abitano ancora nel loro liceo.
Leggono.
Viaggiano.
Imparano.
Cambiano.
Si stupiscono.

Sono ancora capaci di pronunciare quella che considero la frase più intelligente di ogni lingua:
“Non lo sapevo.”

Non cercano conferme, cercano sorprese.
Non difendono le proprie idee come fossero proprietà.
Le mettono continuamente alla prova, perché sanno che una convinzione sopravvive soltanto se resiste al dubbio.

Con il passare degli anni il museo diventa inevitabilmente più grande.
Ed è giusto che sia così.

Il museo racconta chi siamo stati.
Il liceo costruisce chi possiamo ancora diventare.

Vorrei soltanto che, dietro quella facciata, si continuasse a sentire il rumore delle lezioni.

Perché il museo conserva il passato, il liceo costruisce il futuro.

L’importante è ricordarsi quale dei due edifici deve stare davanti.
E quale deve rimanere, ostinatamente, dietro.

Il passato ci descrive.
L’apprendimento ci crea.

Fonte: robertogrippi.com